Taille de guêpe. Cent soixante-quinze centimètres au bas mot. Elle a 20 ans, aurait pu être mannequin, se pavaner dans des robes fleuries. Au lieu de ça, Karen a une charlotte de protection sur la tête, un bleu de travail sur le dos. Pas besoin d'être sur le catwalk pour avoir du chien.
Une bonne odeur de papier fraîchement sorti du four flotte dans l'air. L'imprimerie tourne à plein régime, les machines infernales font un bruit assourdissant. Dans une autre pièce vitrée bien rangée, des dames «vissées» sur leur tabouret. Parmi elles, un minois, un regard circonspect. Karen hésite, rit aux éclats, hésite encore, puis se confie.
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